Pertenecer

Un poeta amigo, Jaume Subirana, en su libro Cafarnaüm, ha destacado una cita del libro The Wicked Son: Anti-Semitism, Self-Hatred, and the Jews escrito por David Mamet que dice:

"To me, real life consists in belonging."

Es decir, "para mí, la realidad consiste en pertenecer."

Pertenecer, ¿a qué?, ¿a quién?, ¿a una religión?, ¿a un paño de tela?, ¿a un himno?, ¿a un trozo de tierra entre fronteras políticas?, ¿a una ideología?


@jlregojo    #RegEye

Referèndum a Catalunya 1-O: Fronteres (4)

Què volem?

Votar. Això no és un delicte, ho era quan els avis i pares dels que ens governen a Espanya manaven, però ara no ho hauria de ser. Fins i tot el New York Times així ho veu.

Què votem?

Crear una altra frontera, allò que separa i alhora connecta cultures. La frontera no separa les dues bandes, simplement destaca les seves diferències que són, irònicament, el resultat de les mateixes fronteres. També les persones som diferents i això no ens molesta, en general.

Les fronteres intenten posar seguretat a allò intangible, serveixen per culpar als de fora, als que volen entrar. Ens volen fer creure que el món exterior és insegur, si ens aïllem, ens anirà millor. Igual que es fa en alguns barris rics o en urbanitzacions d'alta seguretat: càmeres, vigilants, .... Tot és fals. És just al contrari, si volem reduir o eliminar la por i la inseguretat, hem d'eliminar l'obsessió per les fronteres.

Un exemple que vivim cada dia és la tendència a purificar els barris i a restringir-los a gent com nosaltres. Volem viure allà on hi hagi gent semblant; una actitud que ens impedeix conèixer la diferència. Com més uniforme és l'entorn, menys capaços són els seus habitants de conèixer la realitat de les diferències humanes. És un cercle viciós.

Vivim en espais on la política local no té poder i el poder global no té política. 


(Reflexions després de llegir un discurs que en Zygmunt Bauman va fer al CCCB: Noves fronteres i valors universals.)


#SÍALREFERENDUM

@jlregojo    #RegEye

Més sobre l'1-O

Mi mundo

Atrapado en la nada traumática

de lo que me sucede,

me fijo en el reloj

que ha superado su momento de gloria.
Su tic tac es ruidoso e intrusivo,

como una mano gélida que se cierra sobre mi corazón.
Me levanto cubierto de sudor.

Le doy la espalda.

Sigo ahí.

Gracias, me digo,

por recordarme que sigo aquí,

en mi mundo,

el mundo de los problemas

a los que me enfrento en el presente.

@jlregojo    #RegEye

Referéndum en Cataluña 1-O: Todo por las patrias (3)

Sábado: concierto del 'Cor de noies' del Orfeó Català. Espléndido si no fuera por el título: Amor y patria.

Domingo: voy al teatro. Obra interesante en catalán con cuñas en castellano e inglés, que me hace sonreír con comentarios del tipo 'las banderas me producen picores' y algo similar a: los himnos, como el del Barça o Els segadors, me hacen llorar, aunque la mayoría de la gente que los canta no sabe por qué se cantan o qué quisieron decir en su momento ni .... 
Obvío el nombre de la obra para evitar que los talibanes de turno la boicoteen por lo que pudiese ser una mala transcripción de mi memoria. 
¡Suerte que todavía nos queda gente que se toma las banderas, himnos y patrias con humor!

Lunes: tomo el AVE y voy a Madrid. Vuelta por Fuencarral y entro en la Casa del Libro: una estantería llena con 'Patria' de Fernando Aramburu.



Salgo voy a tomar un café a la cafetería Vienal y me ofrecen la especialidad de la casa: un 'Español'. 
¿Me lo habrán ofrecido porque se me nota que soy catalán pro-referéndum legal? 
En lugar de ofrecerme un bocadillo de jamón con pan con tomate (ya que es un Español), me ofrecen un sandwich (en inglés bien escrito, no un sangüich) de jamón y tumaca (como el catalán es tan difícil como el polaco, no saben escribir 'tomàquet').



Saturado de patrias, catalanidad y españolidad, me voy al museo del Prado a ver las salas dedicadas a Goya, símbolo universal frente al horror provocado por el ser humano, la injusticia y el sinsentido de la guerra. Quizás debido a esta saturación patriotera, veo los cuadros desde otra perspectiva.

En 'El coloso', atribuida a Goya hasta 2008, veo la pesada imagen de los nacionalismos que nos ahogan.



Sigo con 'Los fusilamientos del 3 de mayo' y se me aparecen los gorros de los soldados con banderas rojigualdas y cuatribarradas. Todos ellos entremezclados mientras fusilan sin saber a quién. Todo por las patrias, con una característica común: el color rojo de la sangre derramada.



Después, 'Saturno' que personifica ese sentimiento humano del miedo a perder el poder. Dependiendo del ángulo de visión puedo ver la cara holográfica de Rajoy o de Puigdemont.



Mientras los 'Dos viejos comiendo', cada uno de una patria diferente, debaten sobre dónde esconder el dinero heredado de sus familiares o el que reiteradamente les ha tocado en la lotería.



Los pringaos de turno que no heredan ni les toca la lotería se baten en un 'Duelo a garrotazos' por sus patrias, uno con barretina y el otro con sombrero cordobés.



No podían faltar los medios de comunicación en esta gran orgía de confusión y manipulación reinante. 'El gran cabrón' arengando a las brujas, personificación de los medios de comunicación que manipulan a la ciudadanía. La chica de la derecha, la becaria, está esperando para ser iniciada en el ritual si quiere llegar a ser una bruja-periodista.



Todas ellas, pinturas negras de la casa de Goya, la Quinta del Sordo. Ahí es donde deberíamos enviar a Rajoy y a Puigdemont encerrados solos una semana.

Martes: voy de visita a Ávila y de camino a 'los Cuatro Postes' desde donde hay una magnífica vista de la ciudad y de su muralla, me desvío a tomar un café. Me encuentro ante Casa Eladio en su patética Zona Nacional y me voy sin tomar nada.



Todo por las patrias y las banderas.


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Más  sobre el 1-O

Haiku de la vida

Sol en la cara,

camino adelante,

ruta a seguir.

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Referéndum en Cataluña 1-O: Patria y democracia (2)

Hoy me gustaría destacar unas reflexiones sobre la patria y la democracia que he leído en el capítulo dedicado a Chesterton, El poeta que baila con cien piernas, en el libro Breviario de saberes inútiles (Acantilado, 2016) escrito por Simon Leys.

Al leerlas me ha venido a la cabeza la cantidad de sandeces que hemos de sufrir los ciudadanos de a pie que nos encontramos en medio de esta guerra de desinformación hispano-catalana que apela a las esencias patrias de la 'botifarra amb mongetes' y 'la furia española y los toros', de la 'estelada' y la 'rojigualda'.


Ante la afirmación: Mi patria lo primero, tenga razón o no, Chesterton contestaba: Mi madre lo primero, borracha o sobria. Para seguir a continuación recordándonos que la democracia es como sonarse: puede que no lo hagas bien, pero tienes que hacerlo tú mismo.

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@jlregojo   #RegEye

Más sobre el 1-O

Los refugiados y la responsabilidad de tu voto

...Se podía palpar el hambre... Caminaban lenta y pesadamente, agotados, con los pies rozando el duro asfalto, sus espaldas caídas como si las empujaran hacia delante, sus bocas colgando abiertas, la mirada en blanco, síntoma inconsciente del agotamiento absoluto.... Había familias enteras caminando juntas, acarreando unas pocas pertenencias elementales... Eran como sombras deslizándose de ninguna parte a ninguna parte. Entre el ruido del mar y el eco de los precipicios el único sonido que producían era el roce de las sandalias en la piedra, el silbido de una respiración fatigosa, el gemido que irrumpía en sus labios agrietados y que viajaba a lo largo de la línea vacilante hasta morir en la distancia... Los había de todas las edades, pero sus rostros estaban demacrados con idéntica fatiga ... La ciudad había sido desangrada y todo aquel capaz de caminar había huido por las carreteras... Cuando la carretera giraba abruptamente, la línea de refugiados crecía... La llanura se extendía en la lejanía hasta donde nos alcanzaba la vista, y atravesándola, en el lugar donde debería haber estado la carretera, kilómetros de seres humanos serpenteaban como una oruga gigante, ... alargándose más allá del horizonte... En ninguna parte se veía la carretera. Estaba todo tupido de refugiados, miles y miles, apretados, cayendo unos contra otros, ... llenaban la llanura con el zumbido de sus voces, llantos, gemidos, ... Llevaban andando por lo menos cinco días con sus cinco noches... entre ellos miles de niños ... Un silencio inmenso sitiaba a los refugiados. Los que estaban a punto de morir por inanición yacían en los campos, ... la mirada salvaje y vidriosa, con ojos de desesperanza. Los muertos se amontonaban indiscriminadamente entre los enfermos... La línea de refugiados avanzaba por delante de nosotros... En cuatro días la ciudad se había transformado en un extenso campamento... la primera bomba ... Podía escuchar los gritos terribles, aterrorizados de los niños... había gente corriendo y chillando... el suelo aún vibraba bajo mis pies...  ¡A los bombarderos no les interesaba el puerto! Perseguían presas humanas. Perseguían a los cientos de miles de personas que ... El ataque había pasado, pero la muerte y los muertos se quedaron... En el fondo del cráter había tubos de desagüe, ropas desgarradas y restos de lo que alguna vez habían sido seres humanos ...