Reflexiona con un poema de Aristóteles

La historia cuenta lo que sucedió; la poesía lo que debía suceder.

— Aristóteles

En todos los continentes de este mundo la historia es falsa. Solo la cuentan los vencedores.

Hay un proverbio africano que dice: “Mientras que los leones no tengan sus propios historiadores, las historias de caza siempre glorificarán al cazador.”

¡Suerte que siempre nos quedará la poesía!

Publicado el 2 de abril en la revista Poémame.

#RegEye   @jlregojo

The great clod

Poema publicado en Algebra Of Owls  el 22 de agosto de 2018. Aquí tenéis el enlace.

El 22 de febrero fue también publicado en Poémame. Aquí tenéis el enlace.

"When the Dao dissolves, it becomes rivers,when it coagulates it becomes mountains."Sun Ch'o

Staring at my brushes
the inkstick turns to thick black blood
from burned dead pine trees.

Broken clouds of smoke
like mountain tops
sadden my heart.

Shrinking forests,
shrinking life:
human waste.

Feathers on the wind,
empty mountains:
human sounds echo.

Rain of blood.
We, mercenaries, forget our knowledge of nature,
but endure.

Modern cities:
anonimous walking shadows,
brush strokes of blood.
You are not my friends,
I am not yours.

Mountains and rivers,
the horizon,
the call of the wilderness,
a reminder
to save us from attachments.

Obey your heart,
brighter than the stars of the sky.

"The space goes on.But the wet black brushtip down to a point,lifts away." Gary Snyder

@jlregojo    #RegEye

Poemareflexiona con… Alfonsina Storni

A veces en mi madre apuntaron antojos
de liberarse, pero, se le subió a los ojos
una honda amargura, y en la sombra lloró.
Y todo esto mordiente, vencido, mutilado,
todo esto que se hallaba en su alma encerrado,
pienso que sin quererlo lo he libertado yo. 

— Alfonsina Storni, 'Bien pudiera ser'

Aprovechémos que todos los días son el 8 de marzo, Día Internacional de la Mujer Trabajadora, para recordar lo mucho que el mundo todavía ha de trabajar y esforzarse para conseguir la equiparación en igualdad de derechos, deberes y oportunidades entre hombres y mujeres. Y los hombres, principalmente, tenemos una asignatura pendiente en este tema.

Poemareflexiona con… Antonio Machado

Estos chopos del río, que acompañan
con el sonido de sus hojas secas
el son del agua, cuando el viento sopla,
tienen en sus cortezas
grabadas iniciales que son nombres
de enamorados, cifras que son fechas.

— 'Campos de Soria' de Campos de Castilla, Antonio Machado

Cuando miramos Castilla desde la ventanilla del tren o del coche, entramos en un poema de Machado. Es una experiencia íntima, como el intimismo de sus poemas. La vivimos sin buscar nada en ese paisaje.

Viajando por Castilla, leemos al Machado que nos acompaña, no nos guía, sin necesidad de haber abierto un libro suyo en la vida. Esto también es meditación.

Poemareflexiona con… Miguel de Cervantes

El año que es abundante de poesía, suele serlo de hambre.

— Miguel de Cervantes

¿Por qué la gente se cree que puede copiar libremente un poema?

Si vas a pagar una barra de pan con un poema, te tomarán por chalado y te quedarás sin pan. Si robas la barra de pan, vas a comisaría. No ocurre lo mismo cuando robas diferentes formas de creación artística.

Existe una confusión entre lo que es poesía libre o poesía gratis o ‘CC’. La poesía libre o estilo libre se refiere al estilo de escritura que no sigue las métricas, y la poesía  ‘Creative Commons’ es aquella a la que el/la poeta renuncia al derecho  de beneficio económico.

Recuerda que para que el/la poeta no pase hambre, compra poesía y no la fotocopies ilegalmente.

Poemareflexiona con… Charles Baudelaire

¿Vienes del hondo cielo o del abismo sales,
Belleza? Tu mirar, infernal y divino,
vierte confusamente beneficios y crímenes,
por lo que se te puede comparar con el vino.
Tus dos ojos contienen el poniente y la aurora;
esparces más perfumes que un ocaso tormentoso.
Tus besos son un filtro y tu boca es un ánfora
que hacen cobarde al héroe y al niño valeroso.

— Baudelaire, Charles, Las flores del mal, Traducción Nydia Lamarque, 4.ta ed., Ed. Losada, Buenos Aires, 1965, p. 63.

¿Puede la belleza, lo bello, incluir lo feo?, ¿es toda obra de arte bella en sí misma?, ¿se puede considerar arte todo lo que se etiquete como tal?, ¿es exclusivamente un negocio?, ¿y la política, influye en el arte?

¿Cuánto de lo que hoy consideramos arte será recordado dentro de 100 años?

Podéis leer el resto del poema aquí.

Apunte de una casa con torreón coronado por una luna de Joan Miró -para que no parezca “demasiado musulmán”, anota-. Fundación Miró de Palma de Mallorca.

Exposición de cadáveres del Professor Gunther von Hagens. ©Paul Stevenson (Flickr)

Ítaca

Gases en la frontera
ahogan el espíritu.

Alambres de espino
rasgan el alma.

Muertos torturados en el refugio turco:
banco de sangre.

Miseria sobre miseria,
frío sobre muerte,
humillación sobre persecución.

Viaje que son viajes:
Ítaca sin final feliz.

Versión de inglés (de Dick Edelstein)

Ithaca 

Gas along the border
chokes the spirit.
Barbed wire
lacerates the soul.
Tortured corpses in a Turkish refugee camp:
a blood bank.
Misery piled atop misery,
a chill on death.
Humiliation added to persecution,
a trek that becomes an odyssey:
Ithaca with no joyful return.