“Fronteras”

Os incluyo la reseña de mi poemario 'Fronteras' publicado en la revista Poémame.
Espero que lo disfrutéis.

13 preguntas y un poeta, José Luis Regojo

Aquí tenéis la entrevista que me realizaron en la revista de poesía Poémame.
Espero que la disfrutéis.

Crónica de III Poémame en el Raval

Aquí tenéis el enlace en el que se puede leer la crónica.
Gracias.

#RegEye   @jlregojo

Reflexiona con… Marina Tsvetáieva

El que no siente pasión por el transgresor no es poeta.

— M. Tsvietaieva

La poemareflexión de esta semana va dedicada a tod@s l@s lector@s de la revista, a tod@s sus poetas, transgresor@s de la vida. Va por vosotr@s/nosotr@s.

En el libro Locuciones de la Sibila, de Marina Tsvietáieva podéis encontrar los aforismos y pensamientos de la poeta.

Marina Ivánovna Tsvetáieva (en cirílico Марина Ивaновна Цветaева) (26 de septiembre de 1892 – 31 de agosto de 1941), fue una escritora rusa, que destacó como poeta y prosista.


@jlregojo    #RegEye

Publicado en la revista Poémame el 14 de mayo de 2018

Reflexión con un poema de Virginia Woolf

No hay necesidad de apresurarse, no hay necesidad de brillar, no es necesario ser nadie más que uno mismo.

No need to hurry. No need to sparkle. No need to be anybody but oneself

— Virgina Woolf, "A Room of One's Own / Three Guineas

Foto: under_volcano (Flickr/CC)

El 18 de abril de 1941 se encontró el cuerpo de Virginia Woolf en el río Ouse. Decidió suicidarse días antes, el 28 de marzo, llenando de piedras los bolsillos de su abrigo antes de tirarse al río que se encuentra cerca de la que era su casa.

Quien nos roba los sueños nos roba la vida / He who robs us of our dreams robs us of our life

“Orlando”

Sobran las palabras.

Publicado en la Revista Poémame el 16 de abril de 2018

@jlregojo    #RegEye

La caja registradora

Protegemos fronteras,
no personas.
Aceptamos jeques,
no personas.
Rescatamos bancos, 
no personas.
Alimentamos mascotas,
no personas.

Turquía abre y cierra fronteras
con una caja registradora.

Publicado el 11/10/2018 en Poémame

@jlregojo  #RegEye

Reflexiona con un poema de T.S. Eliot

Llamamos comienzo a lo que muchas veces es el final
y crear un final supone crear un comienzo.
El final está donde uno empieza.

— Cuatro cuartetos de T.S. Eliot (Lumen, 2016)

Cambian las circunstancias de la vida, surgen problemas o no, pero la vida sigue por encima de todo.

Lo bueno y lo bello permanece no por encima o por debajo de lo malo y lo feo sino que con ellos permanece. Es sobre ellos, sobre lo bello y lo bueno, lo malo y lo feo que podemos construir: vivir.

Reflexión publicada en la revista Poémame el 9 de abril de 2018

#RegEye  @jlregojo

Reflexiona con un poema de Aristóteles

La historia cuenta lo que sucedió; la poesía lo que debía suceder.

— Aristóteles

En todos los continentes de este mundo la historia es falsa. Solo la cuentan los vencedores.

Hay un proverbio africano que dice: “Mientras que los leones no tengan sus propios historiadores, las historias de caza siempre glorificarán al cazador.”

¡Suerte que siempre nos quedará la poesía!

Publicado el 2 de abril en la revista Poémame.

#RegEye   @jlregojo

The great clod

Poema publicado en Algebra Of Owls  el 22 de agosto de 2018. Aquí tenéis el enlace.

El 22 de febrero fue también publicado en Poémame. Aquí tenéis el enlace.

"When the Dao dissolves, it becomes rivers,when it coagulates it becomes mountains."Sun Ch'o

Staring at my brushes
the inkstick turns to thick black blood
from burned dead pine trees.

Broken clouds of smoke
like mountain tops
sadden my heart.

Shrinking forests,
shrinking life:
human waste.

Feathers on the wind,
empty mountains:
human sounds echo.

Rain of blood.
We, mercenaries, forget our knowledge of nature,
but endure.

Modern cities:
anonimous walking shadows,
brush strokes of blood.
You are not my friends,
I am not yours.

Mountains and rivers,
the horizon,
the call of the wilderness,
a reminder
to save us from attachments.

Obey your heart,
brighter than the stars of the sky.

"The space goes on.But the wet black brushtip down to a point,lifts away." Gary Snyder

@jlregojo    #RegEye

Poemareflexiona con… Alfonsina Storni

A veces en mi madre apuntaron antojos
de liberarse, pero, se le subió a los ojos
una honda amargura, y en la sombra lloró.
Y todo esto mordiente, vencido, mutilado,
todo esto que se hallaba en su alma encerrado,
pienso que sin quererlo lo he libertado yo. 

— Alfonsina Storni, 'Bien pudiera ser'

Aprovechémos que todos los días son el 8 de marzo, Día Internacional de la Mujer Trabajadora, para recordar lo mucho que el mundo todavía ha de trabajar y esforzarse para conseguir la equiparación en igualdad de derechos, deberes y oportunidades entre hombres y mujeres. Y los hombres, principalmente, tenemos una asignatura pendiente en este tema.

Poemareflexiona con… Antonio Machado

Estos chopos del río, que acompañan
con el sonido de sus hojas secas
el son del agua, cuando el viento sopla,
tienen en sus cortezas
grabadas iniciales que son nombres
de enamorados, cifras que son fechas.

— 'Campos de Soria' de Campos de Castilla, Antonio Machado

Cuando miramos Castilla desde la ventanilla del tren o del coche, entramos en un poema de Machado. Es una experiencia íntima, como el intimismo de sus poemas. La vivimos sin buscar nada en ese paisaje.

Viajando por Castilla, leemos al Machado que nos acompaña, no nos guía, sin necesidad de haber abierto un libro suyo en la vida. Esto también es meditación.

Poemareflexiona con… Miguel de Cervantes

El año que es abundante de poesía, suele serlo de hambre.

— Miguel de Cervantes

¿Por qué la gente se cree que puede copiar libremente un poema?

Si vas a pagar una barra de pan con un poema, te tomarán por chalado y te quedarás sin pan. Si robas la barra de pan, vas a comisaría. No ocurre lo mismo cuando robas diferentes formas de creación artística.

Existe una confusión entre lo que es poesía libre o poesía gratis o ‘CC’. La poesía libre o estilo libre se refiere al estilo de escritura que no sigue las métricas, y la poesía  ‘Creative Commons’ es aquella a la que el/la poeta renuncia al derecho  de beneficio económico.

Recuerda que para que el/la poeta no pase hambre, compra poesía y no la fotocopies ilegalmente.

Poemareflexiona con… Charles Baudelaire

¿Vienes del hondo cielo o del abismo sales,
Belleza? Tu mirar, infernal y divino,
vierte confusamente beneficios y crímenes,
por lo que se te puede comparar con el vino.
Tus dos ojos contienen el poniente y la aurora;
esparces más perfumes que un ocaso tormentoso.
Tus besos son un filtro y tu boca es un ánfora
que hacen cobarde al héroe y al niño valeroso.

— Baudelaire, Charles, Las flores del mal, Traducción Nydia Lamarque, 4.ta ed., Ed. Losada, Buenos Aires, 1965, p. 63.

¿Puede la belleza, lo bello, incluir lo feo?, ¿es toda obra de arte bella en sí misma?, ¿se puede considerar arte todo lo que se etiquete como tal?, ¿es exclusivamente un negocio?, ¿y la política, influye en el arte?

¿Cuánto de lo que hoy consideramos arte será recordado dentro de 100 años?

Podéis leer el resto del poema aquí.

Apunte de una casa con torreón coronado por una luna de Joan Miró -para que no parezca “demasiado musulmán”, anota-. Fundación Miró de Palma de Mallorca.

Exposición de cadáveres del Professor Gunther von Hagens. ©Paul Stevenson (Flickr)

Ítaca

Gases en la frontera
ahogan el espíritu.

Alambres de espino
rasgan el alma.

Muertos torturados en el refugio turco:
banco de sangre.

Miseria sobre miseria,
frío sobre muerte,
humillación sobre persecución.

Viaje que son viajes:
Ítaca sin final feliz.

Versión de inglés (de Dick Edelstein)

Ithaca 

Gas along the border
chokes the spirit.
Barbed wire
lacerates the soul.
Tortured corpses in a Turkish refugee camp:
a blood bank.
Misery piled atop misery,
a chill on death.
Humiliation added to persecution,
a trek that becomes an odyssey:
Ithaca with no joyful return.

La humanidad

La humanidad,
frontera entre el cielo y la tierra,
visión y horizonte.

#RegEye   @jlregojo

Reflexiona con .... Lao Tse

‘El cielo y la tierra no son humanos, y contemplan a las personas como si fueran perros de paja.’

Leyendo La España vacía. Viaje por un país que nunca fue de Sergio del Molino, Turner publicaciones, 2016, encuentro esta cita y unos comentarios suyos que me hacen reflexionar.
¿Os acordáis de la película Perros de paja de Sam Peckinpah? A mí me impresionó cuando la vi y nunca la he olvidado. Una historia de violencia rural contra el de fuera, el de la ciudad que se queda con la chica guapa del pueblo.
Una violencia como la que se puede encontrar en toda pequeña comunidad, lejos del romanticismo que le damos desde la capital. Una violencia nacida del aburrimiento, de la moral de vía estrecha, de la envidia, de la falta de futuro y expectativas; técnicamente se llama heterofobia o miedo al otro. El nosotros versus el ellos como amenaza: el pueblo vs la ciudad, el blanco vs el negro, el hombre vs la mujer, la región vs el estado, el hetero vs el homo, …
¿Sabemos vivir fuera de nuestra tribu, del nosotros?, ¿quién es nuestra tribu?, ¿sabemos aceptar al diferente, al ellos?
La ironía es que todos nosotros en algún momento de nuestra vida somos el nosotros amenazado; y también el ellos, la amenaza.


@jlregojo    #RegEye

Reflexiona con ... Federico García Lorca

Vuelve la España negra. Para aquellos lectores y lectoras que no vivan en España les parecerá difícil de creer el retroceso en materia de libertad de expresión que estamos sufriendo: libros censurados, obras de arte censuradas en la Feria Arco 2018, cantantes, tuiteros, poetas procesados, multados, expedientados.
El miedo se extiende por la red, por toda la sociedad, y eso lleva a la autocensura.
De hecho, ya hablamos de ello en el Poemareflexiona con ...  Matilde Campilho. Por eso, hoy la reflexión va antes del poema, no vaya a ser que lo prohiban en cuanto se publique, a pesar de haber sido publicado por primera vez en 1928 : Romance de la Guardia Civil Española.

Los caballos negros son.
Las herraduras son negras.
Sobre las capas relucen
manchas de tinta y de cera.
Tienen, por eso no lloran,
de plomo las calaveras.
Con el alma de charol
vienen por la carretera.
Jorobados y nocturnos,
por donde animan ordenan
silencios de goma oscura
y miedos de fina arena.
Pasan, si quieren pasar,
y ocultan en la cabeza
una vaga astronomía
de pistolas inconcretas.

*

¡Oh ciudad de los gitanos!
En las esquinas banderas.
La luna y la calabaza
con las guindas en conserva.
¡Oh ciudad de los gitanos!
¿Quién te vió y no te recuerda?
Ciudad de dolor y almizcle,
con las torres de canela.

*

Cuando llegaba la noche,
noche que noche nochera,
los gitanos en sus fraguas
forjaban soles y flechas.
Un caballo malherido,
llamaba a todas las puertas.
Gallos de vidrio cantaban
por Jerez de la Frontera.
El viento, vuelve desnudo
la esquina de la sorpresa,
en la noche platinoche
noche, que noche nochera.

*

La Virgen y San José
perdieron sus castañuelas,
y buscan a los gitanos
para ver si las encuentran.
La Virgen viene vestida
con un traje de alcaldesa,
de papel de chocolate
con los collares de almendras.
San José mueve los brazos
bajo una capa de seda.
Detrás va Pedro Domecq
con tres sultanes de Persia.
La media luna, soñaba
un éxtasis de cigüeña.
Estandartes y faroles
invaden las azoteas.
Por los espejos sollozan
bailarinas sin caderas.
Agua y sombra, sombra y agua
por Jerez de la Frontera.

*

¡Oh ciudad de los gitanos!
En las esquinas banderas.
Apaga tus verdes luces
que viene la benemérita.
¡Oh ciudad de los gitanos!
¿Quién te vio y no te recuerda?
Dejadla lejos del mar,
sin peines para sus crenchas.

*

Avanzan de dos en fondo
a la ciudad de la fiesta.
Un rumor de siemprevivas
invade las cartucheras.
Avanzan de dos en fondo.
Doble nocturno de tela.
El cielo, se les antoja,
una vitrina de espuelas.

*

La ciudad libre de miedo,
multiplicaba sus puertas.
Cuarenta guardias civiles
entran a saco por ellas.
Los relojes se pararon,
y el coñac de las botellas
se disfrazó de noviembre
para no infundir sospechas.
Un vuelo de gritos largos
se levantó en las veletas.
Los sables cortan las brisas
que los cascos atropellan.
Por las calles de penumbra
huyen las gitanas viejas
con los caballos dormidos
y las orzas de monedas.
Por las calles empinadas
suben las capas siniestras,
dejando detrás fugaces
remolinos de tijeras.
En el portal de Belén
los gitanos se congregan.
San José, lleno de heridas,
amortaja a una doncella.
Tercos fusiles agudos
por toda la noche suenan.
La Virgen cura a los niños
con salivilla de estrella.
Pero la Guardia Civil
avanza sembrando hogueras,
donde joven y desnuda
la imaginación se quema.
Rosa la de los Camborios,
gime sentada en su puerta
con sus dos pechos cortados
puestos en una bandeja.
Y otras muchachas corrían
perseguidas por sus trenzas,
en un aire donde estallan
rosas de pólvora negra.
Cuando todos los tejados
eran surcos en la tierra,
el alba meció sus hombros
en largo perfil de piedra.

*

¡Oh, ciudad de los gitanos!
La Guardia Civil se aleja
por un túnel de silencio
mientras las llamas te cercan.

¡Oh, ciudad de los gitanos!
¿Quién te vio y no te recuerda?
Que te busquen en mi frente.
juego de luna y arena.

@jlregojo    #RegEye

El poema que nunca se escribirá

La pobreza de la eternidad
derrotada y desnuda,
enmudece y duerme
sin cambiar el día.

Entra con violencia
donde nadie entra.
Viste harapos de amor,
nadie pregunta nada.

El padre, el racismo social:
mano de obra barata, trabajadores de día y noche.
Piden poco y sufren mucho.

La madre, el desprecio cultural:
ciudades dormitorio abandonadas,
cunas de rechazo a la integración.

Tres eran tres
y ningura era buena:
prejuicio, temor e ignorancia.

Bucle de odio, 
injusticia,
goce de insatisfacción,
delirio de miedo, 
intolerancia, 
agresión, 
estigmatización, 
exclusión, 
enfrentamiento. 

Rostros de un rincón perdido.

Detrás de tu miedo 
hay otro miedo,
entre muros de cemento, concertinas y cal viva,
esperándote.

La voluntad del caos: 
poemas que nunca se escribirán.

@jlregojo      #RegEye