¿Y si nos vierámos cara a cara,
no por videoconferencia?
¿Y si tuviésemos folclore,
no cultura?
¿Y si hiciésemos artesanía,
no arte?
¿Y si hablásemos dialectos,
no lenguas?
¿Y si practicásemos conocimientos,
no religiones?
¿Y si los bosques fueran nuestras iglesias
y los mares y océanos el agua bendita?
¿Y si la Naturaleza fuera nuestra Maestra,
y el amor el centro de nuestra existencia?
¿Y si lo intentas?
Y si no es ahora,
¿cuándo?
(Tras la lectura de Ganga White y Eduardo Galeano)
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@jlregojo
- jose luis regojo
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sábado, 10 de febrero de 2018
¿Y si...?
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lunes, 5 de febrero de 2018
En la frontera sur
A las víctimas de la playa del Tarajal (6/2/2014)
Paredes de barro, suelo de barro,
hospital de barro.
Olor a sangre
y a cloroformo.
Frío.
Madrugada.
Hombres y mujeres con heridas,
niños y niñas también.
Heridas resecas,
gangrena negra entre los músculos.
Sangre a borbotones,
hemorragia que no cesa.
Vendajes roñosos
pegados a la piel.
Olor a mierda,
intestino abierto.
La vida se va como se apaga la vela:
queda y suavemente.
¿Quiénes son?
Ayer tus abuelos.
Hoy tus compañeros.
Mañana tus hijos.
Ayer violadas.
Hoy violadas.
Mañana tus hijas.
¡No los compadezcas!
La piedad humilla.
El dios del negocio:
concertinas.
Ellos, hermanos de sangre.
Nosotros, compañeros de crimen.
(Tras la lectura de Las heridas, Norman Bethune, Pepitas de calabaza ed., Logroño 2012)
@jlregojo #RegEye
Paredes de barro, suelo de barro,
hospital de barro.
Olor a sangre
y a cloroformo.
Frío.
Madrugada.
Hombres y mujeres con heridas,
niños y niñas también.
Heridas resecas,
gangrena negra entre los músculos.
Sangre a borbotones,
hemorragia que no cesa.
Vendajes roñosos
pegados a la piel.
Olor a mierda,
intestino abierto.
La vida se va como se apaga la vela:
queda y suavemente.
¿Quiénes son?
Ayer tus abuelos.
Hoy tus compañeros.
Mañana tus hijos.
Ayer violadas.
Hoy violadas.
Mañana tus hijas.
¡No los compadezcas!
La piedad humilla.
El dios del negocio:
concertinas.
Ellos, hermanos de sangre.
Nosotros, compañeros de crimen.
(Tras la lectura de Las heridas, Norman Bethune, Pepitas de calabaza ed., Logroño 2012)
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martes, 30 de enero de 2018
Silencio II
Lo importante es el silencio
al girar la barra de tinta sobre el tintero para que se diluya con el agua.
Una vez has acabado de pintar, te has de fijar más en los espacios vacíos que en los trazos. Lo importante son los vacíos... como tus silencios.
Max y su sombra, editorial Proteus, Barcelona 2012
Una vez has acabado de pintar, te has de fijar más en los espacios vacíos que en los trazos. Lo importante son los vacíos... como tus silencios.
Max y su sombra, editorial Proteus, Barcelona 2012
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jueves, 25 de enero de 2018
Caricias
Aún no dormí
y ya tengo el recuerdo
de tus caricias
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sábado, 20 de enero de 2018
Sobre las religiones II
El 20 de enero de 2017 publiqué un post titulado Sobre las religiones, en el cual decía:
¿Por qué las personas
que van a rezar a sus dioses
para que llueva raramente
llevan paraguas?
¿Tenemos acaso un exceso de religión como para odiarnos, pero no la suficiente para respetarnos?
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lunes, 15 de enero de 2018
The great clod
when it coagulates it becomes mountains."
Sun Ch'o
Staring at my brushes
the inkstick turns to thick black blood
from burned dead pine trees.
Broken clouds of smoke
like mountain tops
sadden my heart.
Shrinking forests,
shrinking life:
human waste.
Feathers on the wind,
empty mountains:
human sounds echo.
Rain of blood.
We, mercenaries, forget our knowledge of nature,
but endure.
Modern cities:
anonimous walking shadows,
brush strokes of blood.
You are not my friends,
I am not yours.
Mountains and rivers,
the horizon,
the call of the wilderness,
a reminder
to save us from attachments.
Obey your heart,
brighter than the stars of the sky.
"The space goes on.
But the wet black brush
tip down to a point,
lifts away." Gary Snyder
After reading The Great Clod, Notes and Memoirs on Nature and History in East Asia by Gary Snyder
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miércoles, 10 de enero de 2018
Política y políticos
En política venimos de muy lejos,
demasiado lejos
como para aprender de los errores.
Los políticos son necesarios,
encadenados al sistema.
Nuestro sistema político es perverso,
pagamos en vida su precio:
miseria
política.
Mejor adaptación al medio que la de los políticos,
imposible.
Es teatro,
es comedia,
es farsa.
Los miramos resignados sin mirarlos,
los hacemos existir sin pensarlos.
No ven lo que deberían ver,
no sienten lo que deberían sentir.
Piensan tan mal que viven matándonos.
Su incompetencia es la nuestra,
reflejo de nuestro yo.
Globalizan ideas,
globalizan ideologías,
globalizan sueños.
Los actores cobran,
el pueblo paga.
Regeneración política,
regeneración ideológica,
regeneración generacional.
Escuchan poco, hablan demasiado:
dos orejas y una boca utilizadas al revés.
Si respirar no fuese más cómodo que dejar
de respirar, no existiríamos.
Somos utopía,
abrazos de sueños,
abrazos de fantasía,
abrazos de imaginación,
abrazos de creatividad.
Todas las flores conocen la dificultad
que comporta ser bella,
a pesar de ello, amanece cada día.
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