En la frontera sur

                                                         A las víctimas de la playa del Tarajal (6/2/2014)


Paredes de barro, suelo de barro,
hospital de barro.

Olor a sangre
y a cloroformo.

Frío.
Madrugada.

Hombres y mujeres con heridas,
niños y niñas también.

Heridas resecas,
gangrena negra entre los músculos.

Sangre a borbotones,
hemorragia que no cesa.

Vendajes roñosos
pegados a la piel.

Olor a mierda,
intestino abierto.

La vida se va como se apaga la vela:
queda y suavemente.

¿Quiénes son?

Ayer tus abuelos.
Hoy tus compañeros.
Mañana tus hijos.

Ayer violadas.
Hoy violadas.
Mañana tus hijas.

¡No los compadezcas!
La piedad humilla.

El dios del negocio:
concertinas.

Ellos, hermanos de sangre.
Nosotros, compañeros de crimen.



(Tras la lectura de Las heridas, Norman Bethune, Pepitas de calabaza ed., Logroño 2012)

@jlregojo    #RegEye

Silencio II

Lo importante es el silencio al girar la barra de tinta sobre el tintero para que se diluya con el agua. 
Una vez has acabado de pintar, te has de fijar más en los espacios vacíos que en los trazos. Lo importante son los vacíos... como tus silencios.

Max y su sombra, editorial Proteus, Barcelona 2012

@jlregojo   #RegEye

Caricias

Aún no dormí

y ya tengo el recuerdo

de tus caricias

@jlregojo     #RegEye

Sobre las religiones II

El 20 de enero de 2017 publiqué un post titulado Sobre las religiones, en el cual decía:

¿Por qué las personas 

que van a rezar a sus dioses 

para que llueva raramente 

llevan paraguas?

Hoy, un año después os planteo otra duda:

¿Tenemos acaso un exceso de religión como para odiarnos, pero no la suficiente para respetarnos?




@jlregojo   #RegEye

The great clod

                                                                 "When the Dao dissolves, it becomes rivers,
                                                                                         when it coagulates it becomes mountains."
                                                                                                        Sun Ch'o


Staring at my brushes
the inkstick turns to thick black blood
                                                             from burned dead pine trees.

Broken clouds of smoke
like mountain tops
                               sadden my heart.

Shrinking forests,
shrinking life:
                      human waste.

Feathers on the wind,
empty mountains:
                            human sounds echo.

Rain of blood.
We, mercenaries, forget our knowledge of nature,
                                                                                but endure.

Modern cities:
                     anonimous walking shadows,
                     brush strokes of blood.
You are not my friends,
I am not yours.

Mountains and rivers,
the horizon,
the call of the wilderness,
                                          a reminder
                                          to save us from attachments.

Obey your heart,
                           brighter than the stars of the sky.

                                                                             


                                                                                  "The space goes on.
                                                                                                            But the wet black brush
                                                                                                            tip down to a point,
                                                                                                            lifts away." Gary Snyder






After reading The Great Clod, Notes and Memoirs on Nature and History in East Asia by Gary Snyder

@jlregojo   #RegEye

February 2017

Política y políticos

En política venimos de muy lejos,

demasiado lejos

como para aprender de los errores.

Los políticos son necesarios,

encadenados al sistema.

Nuestro sistema político es perverso,

pagamos en vida su precio: 

miseria política.

Mejor adaptación al medio que la de los políticos, 

imposible.

Es teatro,

es comedia,

es farsa.

Los miramos resignados sin mirarlos,

los hacemos existir sin pensarlos.

No ven lo que deberían ver,

no sienten lo que deberían sentir.

Piensan tan mal que viven matándonos.

Su incompetencia es la nuestra,

reflejo de nuestro yo.

Globalizan ideas,

globalizan ideologías,

globalizan sueños.

Los actores cobran,

el pueblo paga.

Regeneración política,

regeneración ideológica,

regeneración generacional.

Escuchan poco, hablan demasiado:

dos orejas y una boca utilizadas al revés.

Si respirar no fuese más cómodo que dejar de respirar, no existiríamos.

Somos utopía,

abrazos de sueños,

abrazos de fantasía,

abrazos de imaginación,

abrazos de creatividad.

Todas las flores conocen la dificultad que comporta ser bella,

a pesar de ello, amanece cada día.

Inocencia

 
     —Mamá, no quiero que vengan los Reyes —exclamó la niña nerviosa la noche del 5 de enero.
     —¿Por qué? —preguntaron los padres sorprendidos.
     —No quiero que el camello entre en mi habitación, me da miedo —contestó entre lágrimas.

El padre fue a buscar el teléfono, volvió a la habitación y marcó el número del Ayuntamiento.
   
     —¿Hola? Les llamo para decirles que los Reyes deberían dejar el camello atado en el semáforo que hay frente a la casa, por favor.

A la niña se le iluminó la cara y se quedó dormida.


@jlregojo      #RegEye