Diciembre 2023. Nro. 17
Sentarme frente al océano de Candelaria se ha convertido en una rutina, una bella rutina que me ayuda a despensar la realidad. Mientras reflexionábamos, el océano y yo, cuánto nos queda aún por descubrir, nos miramos a los ojos. Empezó a soplar una brisa ligera. Yo me puse a soñar, de insomnio en insomnio, lo que se sueña cuando la calima del desierto nos ciega la conciencia. Momento en el que soy la mitad de mí mismo.
«Estamos en invierno», pensé. La ausencia de frío había hecho disminuir la rigidez y dolor matinal de los dedos de mis manos, que era habitual en la península. El sol ausente se filtraba entre mis pestañas, mientras yo masticaba silencios en el aire. En un determinado instante, en cuanto el astro rey vislumbró mi desamparada sombra, se detuvo y me dejó a solas, con mis penas y mis letras, refugiado en la cordura.
Gemidos y recuerdos,
pensamientos impensables,
oscuridad de conciencias,
tierras de espanto,
rincones sin calor.
El viento escupe imágenes violentas
a través del televisor.
Latidos de impotencia,
paquetes de pensamiento,
fábrica de olvidos.
Al menos,
los pájaros cantan,
desobedientes.
Y llegó la Navidad.
pensamientos impensables,
oscuridad de conciencias,
tierras de espanto,
rincones sin calor.
El viento escupe imágenes violentas
a través del televisor.
Latidos de impotencia,
paquetes de pensamiento,
fábrica de olvidos.
Al menos,
los pájaros cantan,
desobedientes.
Y llegó la Navidad.
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